Сегодня я долго смотрел на безмолвие чистого листа. И решил оставить шаги. Жизнь идет, не затрагивая черные стихи и белую прозу. Идет, не спугивая белых ворон и своих среди чужих — она движется толчками тягучей, венозной крови. Но я отвлекся на желчь.
Давно, я встретил в лифте солнечного старика с собакой. Именно он оставил рядом с истертыми кнопками лифта цифры «11» и «12». Они возвращали его домой. Я смотрел на двери. Старик улыбался. Собака часто дышала. День города и массовая истерия. Мерные шаги и алкгольная агрессия вокруг. Я думал о улыбке старика — она была надежней двух дюймов оборота ключей. Я думал о собаке — наверное, она была надежней старого друга. Но у меня есть шанс. Шанс вернуться, и не бежать. Пускай я не написал ничего стоящего — мои руки пахнут грилем и оливковым маслом.. А иногда на подушке остается запах Любимой. Нужно помнить о старике.. Но я смотрю в окно, я иду дальше замкнутой цепи и шестеренок, дальше и дальше прогулки с собакой. Но я отвлекся на минуту.
Мимо и в яблочко. На поверхности и в глубине. На лезвии ножа и с мягкими крыльями. В кусочках и целом. Быть. Быть. Быть. Аминь.
Оставить комментарий